L’occasione che ha risvegliato la spinta inte­riore a scrivere queste pagine m’è venuta da Roset­ta Stella. Si parlava del Magnificat come di una collana che inanella perle preziose, di vari e lucenti colori, e in ognuna delle quali si rispecchia la Luce che irradia dall’anima di Maria.

«Quale versetto tu sceglieresti?» – mi ha do­mandato.

Non ci son stati dubbi: ho scelto subito il pri­mo, d’istinto. E non per presunzione. Ma per il fascino ch’esso da sempre esercita su me. Il fascino d’un mistero che raccoglie in uno il chi è di Maria e proprio così lo può poi dispiegare come un fiore profumato che dischiude la sua co­rolla ai primi raggi del sole.

Tutto nasce da quel verbo che Maria sceglie per intonare il suo canto: «l’anima mia megalúnei, magnificat, fa grande il Signore». È la parola che dà il tono e il titolo a tutto il canto.

Ciò che ti avvince, in esso, è l’umiltà di Maria, il suo annientarsi di fronte a Dio, per cantare la lo­de della Sua onnipotenza e misericordia, che si svelano in ciò che – attraverso lei – sta accadendo nella storia. In Maria vive già Gesù. Un’altra vita. “La” Vita.

Che cos’è, per una donna, sperimentare d’es­sere abitata da un’altra vita, darle carne e sangue, attendendo il momento in cui essa – come un mi­racolo – le sarà posta di fronte?

Non ho esperienza di questa percezione, la posso solo immaginare. Sono uomo e sono prete. La posso ricevere, per empatia, da una donna con la quale non ho però un rapporto sponsale.

Non ho neppure l’esperienza di quella pater­nità di sangue che, vissuta nella reciprocità con una donna, può accogliere anche in sé, almeno in­direttamente, il sentimento peculiare e misterioso della maternità.

Ma ricordo quant’impressione mi fece quan­do mia sorella, poco dopo essere divenuta madre, offrì alle mie braccia la sua bimba, Alibet. Intuii che mi faceva partecipe – non so quanto cosciente­mente, non gliel’ho mai chiesto, ma certo con squisita sensibilità – dell’esperienza grande e bella della sua maternità.

E ricordo anche quando, giovane prete duran­te un campeggio d’adolescenti, nella penombra della rustica cappella di montagna dopo la pre­ghiera vespertina, venne da me Romana. Mi disse delle sue angustie. E poi, abbracciandomi, mi con­fidò che ero per lei padre.

Son state esperienze originanti. Alle quali tan­te altre, sempre diverse, sono poi seguite. Mi han­no fatto gustare, per un attimo, la bellezza vertiginosa e intima della maternità che non potrò mai fare, ma insieme presentire che essa – nella co­munione dei cuori – può diventare in certo modo anche mia.

da Piero Coda, Magnificat, Città Nuova , 2013